Aos Poetas

Mentimos a nós mesmos, embuçados
nessas mágoas irreais em que vivemos.
Mas, somos, a fingir esses extremos,
os maiores dos homens torturados .


Carregamos as dores e os pecados
dos homens. E por eles nos ardemo
sem esperanças e êxtases supremos,
com todos os sentidos exaltados.


Tristes de nós, que vamos, nos caminhos,
chorando as almas das torturas presas,
pondo as alheias dores em canções.


Mas, sangrando a nossa alma nos espinho;
fazendo nossas todas as tristezas,
alegramos os tristes corações.

Rodrigues de Abreu